Le miroir du salon se mit à crépiter tandis que le reflet de la famille installé au fond d’un canapé miteux s’estompa afin de laisser place à un homme. Un sourire digne d’une poupée en plastique étira ses lippes tandis que sa voix s’élevait dans les airs. « Bienvenue pour notre rendez-vous quotidien depuis le début des Blood Games. Comme d'habitude, cette émission commence avec une pensée pour nos disparus. » Des visages défilèrent tandis que les sanglots de la famille se mirent à couvrir la musique honorant les morts qui avaient participé à ce carnage. Le patriarche, fou de rage, lança son verre dans le miroir n’obtenant que le fracas de celui-ci se brisant en morceaux sur le sol. Quant à l’objet de leur malheur, il ne fut même pas égratigné. Afin d’échapper aux images cruelles qui défilaient sous leurs yeux, la mère fit sortir les enfants de la pièce.

Alors que l’année 1981 offre à la population sorcière ses quatrièmes Blood Games, le constat est amère. Quatre ans que Dumbledore est mort de la main de Tom Jedusor. Quatre ans qu’il a semé la discorde. Si la population a tenté de se rebeller durant la première année de son règne sur le ministère, c’est d’une main de fer qu’il a su les régenter. Aujourd’hui, votre vie au sein de l’Angleterre est dictée par votre district. L’Elite. Les Sang-Purs originaux, les 28 avaient leurs places de réservées au sein du Capitole. S’en suivait cinq districts. Du sang-pur aux traitres. Plus vous étiez proche du district numéro cinq, plus votre vie était un enfer. Votre district, il est gravé dans votre chair, ancré dans votre esprit. En sortir, c’est presque impossible.

Couvert de sang, de blessures ouvertes et de bleus, un jeune homme se dressa au milieu d’une salle du ministère. Tout au fond de cette dernière, assit sur une chaise, Tom Jedusor attendait le grand vainqueur des Blood Games. Il venait chercher les honneurs. Récupérer sa place au capitole, son argent. Mais comment un Né-Moldu de si mauvaise condition pouvait-il intégrer l’élite ? On le poussa aux pieds du Lord, le forçant à s’agenouiller. Il leva à peine les yeux devant celui qui était le Maitre de l’Angleterre. « Félicitations. Bravo. Bravo. » La voix sifflante de Jedusor fendit le silence. Autour d’eux, ses sbires, aux yeux scrutateurs, les observaient. « Maintenant, tu vas me jurer allégeance. Donne moi ton bras, que je t’appose la marque. » Le jeune homme, le regarda un instant perdu puis se releva en signe de contestation. Rapidement deux hommes vinrent le saisirent par les bras. « Bien. C’est un non je présume ? Impero. » Sans pouvoir se détourner, le sortilège le percuta à la poitrine. Sa volonté entre les mains du Lord, il deviendrait le parfait représentant du Capitole. Pas d'esclandre, pas de révolte. Tout était noué d'une main de maitre.