Un étrange sentiment transporte mon âme alors que je me tiens débout face à la théière qui fait office de portoloin. En face de moi un sorcier à l’air particulièrement sérieux fixe ses iris sombres sur moi. Dans une autre situation, dans un autre endroit, je lui aurais déjà craché au visage. Je devine dans les ombres dansantes de ses prunelles toute la haine qu’il éprouve pour ma personne. Pourtant, nous ne nous connaissons pas. Ma seule présence à ses côtés le dégoûte, mon seul sang me rend insignifiant à ses yeux, le seul air que je respire lui donne envie de vomir. Je devine tout cela dans ses regards mauvais et le sourire cruel qui flotte, tel un fantôme, sur ses traits fermés. Il est heureux de m’envoyer à la mort et il s’abreuve de la contemplation du regard farouche du condamné qui s’avance lentement mais surement vers sa potence. Une gerbe d’étincelles rougeâtres s’élèvent au-dessus de nous, c’est le signal. Un frisson morbide parcours mes entrailles alors que mes yeux se posent sur l’innocente théière. Un ricanement mauvais répond à ce regard empli d’appréhension et mes traits s’affermissent, résolus, lorsque ma main s’avance vers l’objet de porcelaine. « Bon jeux, sang-de-bourde. » Son ton métallique résonne dans mes oreilles alors que le paysage se floute et que mon corps est transporté par le tourbillon magique qui m’amène vers ma destination : l’arène des Blood Games. Mes pieds finissent par toucher à nouveau le sol et je manque de tomber, déséquilibré, alors qu’une petite branche roule sous mon poids.
Le silence m’englobe dans toute sa force et son horreur. La solitude et la crainte s’empare de mes sens alors que mes iris se posent sur le paysage qui s’étend devant moi. Une immense forêt border un loch aux eaux sombres sur lequel glotte un brouillard gris. Un frisson parcourt mon échine alors que les températures particulièrement basses s’engouffrent sous mes vêtements. Jamais je ne me suis sentie aussi nu. Seul perdu dans une immensité ennemie, seul face à mes propres peurs et à mes angoissent. Seul face à la certitude de ma mort prochaine et violente. Seul et désarmé. Mes points se serrent légèrement à cette idée, pourtant je reste serein. Après tout j’ai passé plus de dix années de ma vie sans magie, mes instincts de survie de moldus me donnent un léger avantage sur les sangs purs qui ont été élevés avec une baguette dans la main. En quelques secondes toutes ces choses me pénètrent avec la vivacité d’une flèche, il faut dire que je me suis préparé à cette arrivée dans l’arène depuis le jour où le nom d’Hugo est sorti de la Coupe. Depuis le jour où je me suis levé, fou et volontaire, pour prendre sa place. Si cet acte doit être le dernier que je fais, qu’il le soit entouré de bons souvenirs. J’aurais donné ma vie pour lui, pour la jeunesse de sa vie, en espérant que son nom ne ressorte jamais de cette coupe de feu…
Le portoloin m’a amené à quelques pas du loch, sa plage grise s’étend presque sous mes pieds, et je n’ai aucun mal à deviner les silhouettes des autres tributs qui se dessinent à plusieurs mètres de moi. Arrivés en arc de cercle autour du loch notre but est le même, atteindre l’îlot à moitié dissimulé sous la brume sur lequel nous attende nos baguettes magiques. Un craquement soudain derrière moi me fait tourner la tête et réveiller tous mes sens. Il ne fait pas bon de rester ici, immobile. Les battements de mon cœur s’accélèrent soudain alors que mes muscles se mettent enfin en mouvement. Faisant appel à mes talents de chasseurs développé depuis mon arrivée au District 4, je me déplace le plus silencieusement possible, les jambes à demi pliées, je progresse parallèlement au loch, ma silhouette dissimulée derrière les buissons alentour. Il s’agit d’agir vite et discrètement, avant les autres, pour avoir une chance de survire….Mon cerveau se concentre à la recherche d’une idée lumineuse pour passer les eaux glacées sans me faire remarquer…

Soudain la solution se glisse devant moi, une branche morte d’arbre assez large se dessine devant moi. Même si l’idée n’est pas la plus lumineuse ni la plus fameuse je n’ai pas le temps pour réfléchir à une solution plus intéressante et sophistiquée. Mes chances résident dans la vitesse d’action. Sans baguette magique, je n’ai aucune chance de passer cette épreuve.
Rapidement je charge la branche sur mes épaules, elle pèse son poids mais mes muscles habitués à porter du gibier supportent la charge et je m’élance vers le loch sans un regard en arrière. Sur ma droite je distingue un rapide mouvement dans la brume et une silhouette se dessine avant de disparaître sans même avoir tourné son regard vers moi. Un profond soupir de soulagement s’échappe de ma poitrine alors que je continue ma route, à présent mes pieds s’enfoncent dans le sable humide et je dois faire un effort supplémentaire pour porter ma branche le plus discrètement possible. Enfin j’atteins l’eau, avec précaution je la dépose sur le sable avant de la faire glisser le plus silencieusement possible dans le liquide sombre. A peine quelques clapotis se font entendre et je me glisse à la suite de ma bouée de fortune dans les eaux glacées du lac. Le froid me saisit comme étau et me coupe le souffle dans un premier temps, la traversée s’annonce longue et fastidieuse…Dans un effort raidi par le froid je plonge complètement mon corps déjà engourdi, seule ma tête, au niveau de mes narines, dépasse, bien cachée derrière la branche que je tiens par en-dessous. Mais le froid associé au poids de celle-ci me fait rapidement comprendre que je vais avoir beaucoup de mal à la faire avancer comme je le souhaite. Mes jambes repoussent l’eau le plus délicatement possible pour éviter tout remous bruyant et lentement, j’avance, branche morte dans une eau trop tranquille, alors que le brouillard m’enveloppe petit à petit….

Le silence est pesant et tu sens le regard ému de la sorcière qui te fait face. Devant toi un portoloin semble dégager une étrange aura malsaine. Tu sais que dès que ta peau aura touché le moindre rebord de ce chapeau tout sera fini. Ta vie arrivera à son terme et ton pire cauchemar prendra forme sous tes yeux de jeune femme. Tu es jeune, l’une des plus jeunes de cette nouvelle édition des Blood Games, mais tu t’es entraînée dur. Ton estomac serré par des mois de famine est préparé à affronter les longs jours sans manger. Ton corps lui-même sait passer outre le manque d’énergie pour te garder en vie. Pourtant, tu doutes. Tu as peur. Tu ne te sens pas capable d’affronter de face un autre être humain. Tu regrettes que les Blood Games aient jamais vu le jour. Tu regrettes de n’avoir pas livré ton dernier souffle lors de la Grande Révolte qui a pourtant ravi la vie de tant de personnes qui t’étaient chères. « Allons, allons ma jeune enfant. Ne fait pas cette tête ! Tu es célèbre ! Tout le monde connait ton nom et ton visage. Regarde comme les gens t’acclamaient ces dernières semaines. Beaucoup de sorciers t’adorent. Tout le monde gardera un très bon souvenir de toi. » La voix fluette de la sorcière écorche tes oreilles, tu ne supportes plus toutes ces fausses marques d’affection, tous ces élans de sympathie que les sorciers t’ont témoignés lors des interviews et des défilés. Tu as envie de vomir, de lui arracher son sourire aimable dans lequel perce un immense sentiment de pitié. Tu ne supportes plus cette mascarade. Tout cela est glauque et morbide. Comment peuvent-ils te supporter avec joie et douceur alors qu’ils t’envoient tous à la mort ! Tu détestes cette société, tu détestes ces sorciers qui cautionnent cette boucherie inutile. Tu n’as même pas envie de gagner, tu n’as même pas envie de mettre un pied au Capitole, même si cela te permettrait de revoir Lloyd, ce sorcier avec qui tu t’amusais dans les champs au début des districts. Tu n’as pas envie de tout ça et tu as déjà décidé que tu n’irais pas au Capitole. Si quand bien même tu parvenais à passer toutes les épreuves et à sortir vainqueur, tu sais déjà quel sortilège tu retournerais contre toi, une façon de manifester ton désaccord avec toute cette histoire. « Tu as tout pour remporter ces épreuves haut-la-main ! Comme la jeune Weasley ! » Tes iris croisent les siennes embuées de larmes aussi fausses qu’hypocrites. Ils ne savent pas. Personne ne sait, à part tes proches les plus proches. Les autres n’ont aucune idée de la maladie qui ronge tes poumons, rendant presque impossible ta réussite dans les Blood Games. Sans la potion qui permet de calmer tes quintes de toux, il est même peu probable que tu passes la nuit, pas avec ce froid ambiant. Tes dents se serrent alors qu’une gerbe d’étincelles rouges transperce le ciel au-dessus de vous. C’est le signal et ta main s’avance vers le portoloin, tremblante.

Le froid te saisit de toutes ses forces et le coin de tes yeux s’humidifie. Non, tu en es convaincue maintenant, tu ne passeras pas la nuit. Peut-être est-ce mieux ainsi après tout. Mourir de cette maladie qui fait partie de toi depuis ta naissance est presque un soulagement et tu abordes cette épreuve le cœur moins lourd et l’esprit plus vif. Tes yeux se posent sur le loch qui étend ses eaux sombres devant toi. Tu sais que sur l’îlot qui se devine dans la brume se trouve ta baguette magie et ta seule chance de survie dans l’arène. Pourtant, tu hésites. Tu avances lentement jusqu’à la plage, sans même te soucier des autres tributs que tu devines vaguement, ombre filiforme dans le brouillard qui vous entoure. Tes pieds arrivent à la limite de l’eau et tu t’assoies, pensive. Un de tes doigts fins vient effleurer la surface liquide et un frisson te parcours de part en part. L’étau glacé des eaux te tétanise. Tu connais tes limites physiques et tu doutes vraiment d’être capable de nager jusqu’au bout de terre qui flotte devant toi. Tes poumons te lâcheront à mi-chemin, tu en es sûre. Pourtant tu ne peux pas abandonner si facilement. Tu ne le veux pas. Depuis ta plus tendre enfance tu as appris à vivre avec cette maladie et à aller de l’avant, toujours, à dépasser la simple peur des symptômes, à passer outre pour ne pas rester sur le banc de touche. Mais ce n’est pas temps l’aller que le retour qui t’angoisse. Tu n’auras jamais assez de forces pour faire nager une nouvelle fois vers la terre ferme. Surtout si d’autres tributs auront atteint l’îlot avant toi…Sans oublier que les eaux trop tranquilles ne t’inspire pas confiance. Qui sait quelles créatures marines attendent que des jambes passent au-dessus de leurs têtes…

Un profond soupire sort de ta poitrine alors que tu te décides enfin. Tu n’as pas le temps ni l’opportunité de réfléchir à une tactique en particulier, tu ne dois penser qu’à tes propres forces et à te concentrer sur ton souffle. Tu fermes les yeux alors que tes pieds avances, un pas après l’autre, dans l’étau glacial de l’eau. Tes nerfs se contractent de partout et tu sens ton souffle qui commence à siffler dans ta poitrine alors que tes traits se froncent sous l’effet de la douleur. Tu as déjà de l’eau jusqu’au ventre et tu grelottes de froid alors que tes lèvres se teintent lentement de bleues. Il est possible que tu meurs sur place, l’hypothermie qui te guette pourrait terrir à jamais le peu de flamme qui vibre dans ton être. Une larme roule le long de ta joue alors que tu sens ton souffle se raréfier dans ta poitrine, chaque respiration est douloureuse et tu ne sens plus tes jambes, engourdies par le froid mordant de l’eau du loch. Devant toi l’îlot commence à vibrer doucement, la distance qui te sépare de lui parait s’allonger de plus en plus, tétanisée par le froid et la douleur tu es incapable de bouger, le buste hors de l’eau, frigorifiée et tremblante.

Le signal, cette gerbe d'étincelles rouge, ne provoque rien d'autre qu'une fébrile impatience chez Mara. Elle n'avait pas peur de mourir. C'était le lot de tout le monde, après tout. Et si elle devait périr durant ces jeux, eh bien elle périrait. C'était le destin, et rien ne pourrait changer ce fait. Mais elle n'était pas résignée pour autant. Une froide résolution s'empara d'elle alors qu'elle posa la pulpe de ses doigts sur la boîte métallique face à elle. En voyant le visage du sorcier à ses côtés disparaître, tordu par un voile qui l'emporta dans l'arène, la sorcière se jura de faire tout ce qui était en son pouvoir pour gagner. Pour vaincre.

La sensation d'étourdissement du portoloin s'évapora quand elle fut arrivée à destination. Machinalement, elle serra le poing pour se donner du courage, comme elle le faisait autour du manche de sa baguette. Mais cette dernière était sur l'île, au centre du Loch. Et non dans sa main. Ses prunelles lagon observèrent les alentours, sans qu'elle ne bouge de derrière ce buisson où elle avait atterri. Elle évaluait le terrain, cherchant du regard les autres Tributs. Elle en vit une, qui tenta de s'immerger dans l'eau qui devait être glaciale. Un rictus incurva ses lèvres en une grimace sarcastique. La demoiselle en question s'était immobilisée. Sans doute avait-elle trop peur, et l'eau était-elle trop froide. Pathétique.

Le poing toujours serré, la jeune Racz s'avança à découvert, sans se soucier de se faire repérer. La clé, pour récupérer sa baguette, était l'ingéniosité et la rapidité. Elle fronça le nez en voyant la surface trop tranquille du Loch. Il s'y cachait sûrement des créatures dangereuses. Peut-être même y en avait-il qui serait suffisamment grosse et puissante pour la guider jusqu'à l'île... Tournant sur elle-même, la brune avisa un arbre avec des branches suffisamment pointues pour s'enfoncer dans la chair. Escaladant le tronc, elle posa un pied sur l'une de ses branche, et pesa de tout son poids pour la briser. Puis fit de même pour l'autre. Sautant souplement à terre, elle récupéra ensuite ses trophées et s'approcha du bord du lac. Elle espérait juste ne pas tomber sur une créature à carapace dur.

Se remémorant ses cours de Soins aux Créatures Magiques, elle s'approcha de la rive et lança quelques galets plus loin devant elle, sifflotant doucement pour attirer les bestioles qui hantaient ce lieu. Elle attends un peu, l'anxiété la faisant piétiner sur place, avant que des remous n'attirent son attention. Mais ce n'est pas la tête d'un Kelpy qui sortit, comme elle s'y attendait. Au lieu de cela, c'est un gros singe écailleux qui surgit d'un bond, plantant ses crocs dans sa cuisse à découvert.

Un gémissement lui échappe, à la sorcière, alors qu'elle sent la bête aspirer son sang. C'est avec un grognement douloureux qu'elle se laisse tomber sur les galets, forçant la créature à suivre le mouvement, sans vraiment le vouloir. Mais bien lui en prit, puisque le trou au sommet du crâne de la créature lui apparaît, se vidant de l'eau qu'il transportait. Mara reconnaît alors un Kappa, un démon des eaux Japonais, et sa résolution se renforce. Utilisant la faiblesse soudaine du démon, elle le force à maintenir la tête baissée et l'enjambe, se dégageant de ses crocs avec un mouvement brusque. Agrippée à ses épaules écailleuses, la sorcière le tire à nouveau vers l'eau, lui laissant le loisir de recharger son trou en eau pour lui rendre de la force.

La froid intense du Loch la saisit, mais elle ne lâche rien. Elle sent sa blessure à la cuisse brûler alors qu'elle s'immerge en même temps que la créature. Avec difficulté, elle utilise ses branches d'arbre pour fouetter la bête, et celle-ci commence à avancer, traînant le poids mort de la sorcière derrière elle. A plusieurs reprise, le Kappa tente de replonger, pour se débarrasser de l'importune, mais Mara gère la chose en piquant cruellement la nuque de l'animal avec l'une de ses branches. Elle le sent qui couine de douleur, qui jappe de rage, mais ça lui importe peu. Elle traversera le loch, coûte que coûte.

Finalement, alors qu'elle ne sent plus ses cuisses, frigorifiée, et qu'à plusieurs reprise elle a faillit se faire alpaguer par des strangulots et des pitiponks, la brune voit enfin la berge à portée. Suffisamment proche pour relâcher la bête et nager jusque là.

Mal lui en prit. Elle aurait dû attendre que le Kappa s'échoue sur la berge pour le lâcher. A peine as-t-elle poussé la créature en avant, sous l'eau, pour le dépasser, que celle-ci remonte avec hargne et plante ses crocs dans son cou, à quelques centimètres de sa jugulaire. Un hurlement de douleur lui échappe, alors qu'elle sent sa vie s'échapper à grandes aspirations du démon. Elle se débat, mais il s'accroche de plus belle. Alors elle lutte contre l'engourdissement, et contre le froid, et nage aussi rapidement qu'elle le peut pour atteindre la rive. Quand elle sent le sol vaseux sous ses pieds, elle redouble d'effort, oubliant l'étreinte glaciale de l'eau et celle, brûlante, des crocs qui déchirent sa gorge.

Avec un gémissement plaintif, elle s'effondre sur le sol, entraînant le Kappa avec elle. Immédiatement, l'eau s'échappe du trou sur la tête du singe écailleux, et il perd ses forces. Armée de l'une des branches qu'elle serre presque désespérément entre ses doigts, Mara l'aiguillonne jusqu'à ce qu'il lâche prise et, enfonçant cruellement la branche dans le torse du démon, elle le repousse vers l'eau. Blessé, l'animal disparaît rapidement dans cet habitat qu'il ne reconnaît pas, laissant sur la rive une jeune femme essoufflée, glacée et blessée. Elle devrait se relever pour aller chercher sa baguette, mais le sang coule toujours de ses blessures, et le moindre effort lui donne l'impression de voir trente-six chandelles. Elle va se reposer un peu. Elle bougera quand elle verra d'autres tributs à l'assaut de l'îlot, pas avant. Il sera bien temps de leur faire bouffer les galets, à ce moment-là. Peut-être même que l'un d'eux aura la bonté de refermer ses plaies, qu'elle pourrait aussi compresser avec des morceaux de tissus.

Mais elle ne trouve pas la force de bouger, et reste étendue sur le dos, à regarder le ciel sans le voir, reprenant son souffle.

---

Le sorcier est droit, debout face à celui qui le surveille avant le grand saut dans l’arène. Leurs iris s’affrontent et une sorte de reconnaissance mutuelle les entoure. La vérité est qu’ils se connaissent. Depuis que son nom est sorti de la Coupe des Blood Games, Simon a revu plusieurs de ses anciens camarades, des amis sangs purs de longue date, avec qui il avait l’habitude de passer ses journées à Poudlard. Il sourit, son visage est baigné d’une douce lumière, il est heureux d’avoir passé ces dernières semaine au sein du Capitole, à défiler, donner des interviews, à profiter de cette soudaine célébrité et la proximité des sorciers influents pour ne rien regretter une fois prisonnier de l’arène. Quitte à mourir, autant le faire sans regret. Après tout, les Blood Games est une manière comme une autre d’entrer au Capitole pour de bon, et Simon ne laisserait passer cette chance là pour rien au monde. Il sait qu’il donnera tout ce qu’il a pour remporter ces jeux, quel qu’en soit le prix. Mais est-il vraiment prêt à vendre son âme aux Mangemorts ? Personne ne saurait le dire, lui-même n’en a pas la moindre idée. Il n’est pas une mauvaise personne. Il n’est pas si différent des autres sorciers qui avanceront à ces côtés vers la survie et la victoire. Aurait-il, le moment venu, le courage de faire le nécessaire ? Il est opportuniste, mais de là à devenir un meurtrier…Rien n’est moins sûr. « On se revoit à la sortie, on compte tous sur toi pour mettre une bonne raclés aux autres. En souvenir du bon vieux temps, tu as notre soutien. » Un clin d’œil répond à la remarque du sorcier vêtu de noir. A-t-il rejoint les Mangemorts ? Il n’est pas sûr, il supposerait que non, Kevin était un bon vivant comme lui. Ensemble ils ont été à l’origine de plusieurs bonnes blagues notables qui sont restés dans les annales de Poudlard. « On verra bien Kevin. C’était vraiment sympa de vous revoir. Mais tu devrais faire attention, le Capitole à ne te réussit pas tant que ça, tu vas finir par engraisser et ne plus pouvoir monter sur un balai du tout. » L’autre sorcier s’esclaffe en distribuant une tape amicale sur le bras de son ancien ami. Paradoxe étrange, parenthèse absurde à l’orée de l’entrée de Simon dans l’arène. Mais le jeune condamné ne peut s’empêcher de songer que les retrouvailles auraient été moins chaleureuses s’il n’avait pas eu le titre de tribut accroché sur le front…La gerbe d’étincelles rouge, signal du début des Blood Games, traverse l’air au-dessus de nous. « Que la force de Godric soit avec toi Simon. » Lance le premier sorcier alors que le tribut s’approche du portoloin. « N’oublie pas t’envoyer un paquet de suçacides cornues à ma p’tite sœurs si jamais ne sort pas de là les mains en avant. » Il lance un dernier clin d’œil au sang pur qui lui fait face avant de disparaître dans un tourbillon magique.

La sensation de tournis s’estompe alors que le Simon se matérialise dans l’arène des Blood Games transformée en forêt écossaise bordant un loch aux eaux calmes et sombres. A peine arrivé le sorcier lâche son portoloin pour s’avancer vers la rive brumeuse, sur ses gardes. Placés en arc de cercle, les tributs arrivent les uns après les autres, à quelques secondes à peine de décalage, à plusieurs mètres les uns des autres. La tension montre immédiatement d’un cran alors qu’un silence pesant règne tout autour d’eux. Chaque bruit, chaque craquement fait frissonner l’air autour des sorciers et Simon sent son attention s’aiguiser alors que ses yeux se portent vers le loch et l’îlot qui se dessine derrière les brumes. Le froid ambiant lui arrache un frisson alors qu’il essaye de réfléchir rapidement à une solution pour traverser les eaux probablement glaciales du lac. Le plus discrètement possible il s’approche du lac, devinant la silhouette d’une autre tribut, féminine au vu de sa longue chevelure, qui s’approche également de la rive. Tout est une question de rapidité ici, sa baguette magique ne viendra pas à lui par ses propres moyens, et certains sorciers risqueraient d’avoir la mauvaise idée de s’emparer de toutes les baguettes restantes pour ne pas laisser la moindre chance aux retardataires.
D’un pas rapide il s’élance vers l’eau alors que la jeune sorcière se rapproche également de l’eau du loch. Son cœur se serre légèrement alors qu’il prend réellement conscience de la compétition qui s’est mise en place à l’instant où ses pieds ont atterris dans l’arène. Les battements de son cœur s’accélèrent légèrement alors qu’il prend la mesure de tout ce que cela implique. Soudain, pris d’un élan de lucidité il s’arrête, fait demi-tour, s’engouffre dans le sous-bois et s’empare d’un bâton, suffisamment long pour lui permettre de se défendre, et suffisamment fort pour ne pas se casser au premier coup. Puis, prenant de nouveau la direction de la plage en courant, un cri strident retentit. Il détourne rapidement le regard pour apercevoir la sorcière aux prises avec un kappla, démon des eaux japonais. Une seconde de réflexion, une toute petite seconde de réflexion pour faire son choix et continuer sa course vers l’eau pour plonger d’être la première dans les eaux glaciales du loch. La température l’entoure avec force, ses doigts cruels s’enroulent autour de ses muscles et il doit remonter à la surface prendre une grande bouffée d’air. Ses poumons le serrent avec force, mais il se reprend vite, brassée après brassée il avance, coûte que coûte, pour atteindre le rebord de l’îlot. Soudain, une forme se glisse sous son ventre, il sent les vibrations de l’eau plus qu’il ne le voit. Le sorcier serre les dents alors le danger se rapproche, il devine les cercles que l’animal exécute sous lui. Dans un battement de pied il dévie rapidement de sa trajectoire, plongeant son bâton dans les eaux profondes du loch. Une violente secousse manque de le déséquilibrer et il se retrouver obligé de s’immerger complètement. Là, dans les profondeurs du lac, il croise le regard jaune d’un énorme strangulos donc les longs doigts s’enroulent autour de son arme. Immédiatement Simon libère le bâton et reprend sa nage de plus belle, en faisant fi de sa fatigue et de la morsure du froid contre sa peau. Au contraire, celle-ci le motive, active ses muscles et son esprit, lorsque, enfin, il sent sous ses pieds le contact rugueux des cailloux de l’îlot. Il se précipite, juste à temps pour voir la même sorcière que précédemment échouer sur la berge, étourdie et essoufflée.
 

Un cri percent retentit dans le lointain et mes sens se glacent un peu plus alors que je continue à me glisser dans le brouillard. Pourtant, milles questions assaillent déjà mon esprit, est-ce qu’un tribut est déjà en danger ? Ont-ils déjà lâché les monstres sur nous ? Ou bien un autre tribut a-t-il déjà atteint l’îlot et répand déjà mort et souffrance sur son passage ? Malgré le froid qui me coupe le souffle je ne peux retenir un froncement de sourcils alors que mes yeux se plissent un peu plus pour parvenir à distinguer la berge qui se profile déjà devant moi. Il ne me reste plus beaucoup de mètres à parcourir et je sens mes muscles brûlants frotter contre ma peau. Dissimulé derrière ma branche de bois je suis parfaitement invisible aux yeux de tous et un nouveau silence pesant m’entoure. Un silence si profond que je ne tarde pas à entendre plusieurs éclaboussements caractéristiques : on se débat dans l’eau. Quelques mètres derrière moi j’entends également deux plongeons consécutifs et mon cœur se serre un peu plus. Je ne suis plus le seul dans l’eau. Il me faut accélérer le rythme si je veux être sûr d’arriver en premier. Les muscles de mes jambes se mettent plus rapidement en mouvement, à présent un faible glissement clair m’entoure, à peine de quoi supposer ma présence pour des oreilles attentives. La discrétion est ma plus grande qualité, dans le District 4 je suis devenue l’un des meilleurs chasseurs grâce à elle. Je ne sais pas d’où me vient une telle facilité, mais je n’ai jamais été reconnaissant à mon apprentissage de la vie à la sauvage qu’aujourd’hui. Je sais désormais que j’ai un avantage certain, que nous, les tributs des districts inférieurs et moi-même, sommes avantagés par rapport à ceux du District 1 et 2 qui ne connaissent pas la vie rude que nous menons, qui n’ont pas appris avec autant de ferveur que nous la nécessité de mettre nos corps et nos esprits à rude épreuve. Mon district m’a façonné, si je gagne cette épreuve, je sais désormais que je lui devrais tout. Et si jamais je venais à gagner les jeux, je ne l’oublierais jamais. J’en fais la promesse alors que la branche vient racler doucement contre le gravier de l’îlot. Je suis enfin arrivé.

Glissant tel un serpent dans les clapotis de la berge je m’extirpe de l’étreinte glaciale et mortelle de l’eau non sans un claquement de dent difficilement contenu. Les nappes de brume me cachent de la rive, mais elles cachent également les corps des autres tributs qui arrivent, par leurs moyens, vers l’îlot. Je le sais, je peux entendre les éclaboussements bruyants de nageurs empressés, poussés par le froid qui leur serrent les côtes. Je ne prends pas le risque de me lever. Ombre rampante parmi les quelques touffes d’herbes gelées qui jonche le sol de l’îlot je me glisse, le plus silencieusement possible, jusqu’aux baguettes magiques. Elles sont toutes là, immobiles, presque grotesques dans cet environnement. Elles ne sont rien d’autre que de vulgaire bout de bois, brindilles mortes tombées des trois arbres qui bordent ce minuscule bout de terre. Mes iris ne tarde pas à reconnaître la mienne, en bois de hêtre, plus claire que les autres, elle semble m’attendre et presque me dire « tu arrives bien tard, je ne devais pas te manquer tant que ça… » Soudain un éclaboussement plus proche que les autres m’annonce qu’un sorcier s’approche vite, mon bras se tend dans un geste rapide et vif alors que ma main se saisit de ma baguette avant de disparaître à nouveau. Sans même un regard en arrière je rampe à nouveau vers le bord. L’eau froide m’attend elle aussi, je vois ses regards plissés m’appeler avec douceur. A nouveau dissimulé derrière ma branche je devine la silhouette d’un sorcier qui s’approche de sa baguette magique sans même me remarquer, trop occupé à recouvrer son bien le plus précieux. Dans un geste mouillé je le vois lancer un sortilège à travers le loch…La discrétion n’est pas son fort à celui-là…

Sans attendre plus longtemps je plonge à nouveau mon corps gelé dans l’eau calme, reprenant la même position que précédemment, dissimulé derrière ma branche morte. Mon corps disparaît dans les entrailles oppressantes de l’eau glaciale et je me laisse glisser à nouveau dans l’eau profonde du Loch non sans sentir mes forces diminuer légèrement. J’aurais peut-être dû m’éviter une seconde traversée, mais je tiens à ma discrétion, et je préfère garder mes idées pour ce qui m’attend là-bas, sur l’autre berge…Les cris entendus précédemment restent gravés dans ma mémoire. Et si ma baguette peut me permettre dans l’eau de repousser une créature, je ne suis pas sûr que je puisse parvenir à repousser une compagnie entière de troll. Mes muscles brûlants m’arrache une grimace sous-marine de douleur et je dois faire un énorme effort sur moi-même pour repousser l’eau derrière moi afin d’avancer le plus vite possible. Je ne sais pas si mes capacités de discrétion m’ont aussi bien préservé des regards perçants des tributs que de ceux des créatures marines, mais mon retour se passe également sans embûche, branche silencieuse fendant avec grâce l’eau lisse du loch. Je parviens à m’échouer sur la plage sablonneuse à l’orée de forêt non sans un soupire épuisé. Cela fait à peine une trentaine de minutes que je suis ici et mon corps est déjà plus fourbu qu’après une nuit entière à chasser. Les membres congelés et l’esprit ralenti je me glisse hors de l’eau non sans mal, grelottant pour de bon, les vêtements détrempés et la peau légèrement bleutée. Rapidement sans même un regard en arrière, je tente, tant bien que mal, de courir pour me mettre à l’abri sous l’ombre des arbres de la forêt, toujours invisible aux yeux des autres.  

Cela ne sert à rien de persévérer dans ce sens, tu ne risques qu’une chose : te tuer avant l’heure. Pourtant, tu es résignée à cette finalité, déterminée, même, à l’affronter, le regard haut et fier. Mais au fond de ton être, une petite vie s’immisce, se refusant à te voir abandonner si facilement. D’un geste lent tu essuies la larme qui roule le long de ta joue. Ton corps est assez trempé pour que tu viennes rajouter des gouttes salées sur sa peau qui commence déjà à prendre des couleurs violettes. Tes iris parviennent facilement à discerner des silhouettes grises qui se meuvent dans la brume que vous entoure, il est trop tard désormais, quand bien même tu te mettrais à nager maintenant, tu n’arriverais jamais avant les autres et tu crains qu’un tribut malhonnête ne s’amuse à écumer l’eau du loch de ses concurrents désarmés. La peur commence à te ronger les entrailles. A cet instant précis, un cri perçant déchire la nappe de brume et ton visage figé se tourne dans cette direction. Tu aperçois alors nettement une jeune femme aux prises avec un kappa, démons des eaux japonais, et tu réalises que le calme trop plat de la surface du lac ne cache rien de bon pour toi. Un frisson de terreur parcourt ton échine alors que tu t’imagines sentir des doigts agripper ta cheville. Un courant d’énergie naît de la naissance de ton pied jusqu’à ton cerveau et ta jambe se soulève presque mécaniquement alors que tu secoues ta cheville pour faire partir ces doigts fantômes qui s’enroulent autour de ton épiderme.

Il n’en faut pas plus pour te faire réagir et réactiver un peu de vie et de force dans ton corps essoufflé. Portant ta main droite sur ta poitrine tu fermes les yeux dans une grimace de douleur avant de faire marche arrière pour regagner la rive, les vêtements trempés jusqu’à la ceinture. Tes pieds sortent à peine de l’eau que tu t’écroules, la respiration sifflante. Le froid mortel quitte peu à peu ton corps et la pression contre ta cage thoracique ce fait moins oppressante si bien que tu parviens à te concentrer un peu plus sur ta respiration. Lentement, expiration après expiration, tu parviens à calmer le rythme de ton souffle. Même si un sifflement étrange émane encore de ton être, tu parviens à maitriser tes poumons, comme tu as si bien appris à le faire depuis ta plus tendre enfance. Tes joues reprennent légèrement un peu de couleur alors que tu parviens à t’assoir sur tes genoux. Lentement tu tournes la tête vers le loch brumeux qui renferme ton alliée la plus précieuse. Ton imagination fertile associe cette brume à des mains terribles qui enferment pour toujours ce bout de bois qui t’a pourtant choisie lorsque, enfant, tu entrais pour la première fois dans la boutique Ollivanders. Tu voudrais détourner le regard, mais tu n’y parviens pas, l’esprit focalisé sur le sentiment d’abandon que tu ressens en la laissant derrière toi aussi facilement. Pourtant il n’y a rien de facile dans cette épreuve pour toi. Tu le sais mieux que quiconque. Instinctivement tu finis par lever les yeux vers le ciel de l’arène. Tu sais que des milliers de regards sont braqués sur toi au moyen de sortilèges puissants. Tes iris s’enflamment soudainement en signe de défi et tu te relèves, fière et plus déterminée que jamais. Tu aperçois alors les premiers sorciers qui regagnent à présent la rive, probablement baguette en main. Tu hoches la tête d’un air entendu avant de prendre le chemin des arbres. Si tu ne peux pas récupérer ton bien tout de suite, il te faut au moins attendre que les autres tributs désormais armés, délaisse l’îlot, pour pouvoir t’en approcher à nouveau.

Résolue tu trouves un arbre parfait pour toi, il devrait te permettre de garder un œil sur le loch tout en observant les directions que prendront les tributs qui reviennent triomphants. Sans plus attendre tu t’exécutes, un pied après l’autre, les bras tendus, tu escalades les branches basses du chêne massif en espérant qu’aucun animal n’y a déjà trouvé refuge. Tu montes, faisant fi du mieux que possible de ta respiration encore sifflante. Si tu parviens en effet à monter de plus en plus haut dans l’arbre malgré la maladie que te scie les poumons, tu n’échappes pas aux oreilles aiguisée du proxy qui protège l’arbre de ses intrus. Le bruit sifflant de ra respiration a attiré ses yeux perçants sur ton visage, et avant même de l’avoir vu, tu sens ses doigts semblables à des brindilles s’enrouler autour de ton cou. Tu ne parviens même pas à laisser échapper un cri, pressée aussi bien par ta respiration défectueuse que pars la pression qui s’exerce désormais contre ta gorge. Tes doigts cherchent frénétiquement à dénouer les doigts cruels qui meurtrissent ta peau et déjà de nouvelles larmes roulent dans le coin de tes yeux, des larmes de douleur et d’exaspération. Tu luttes, de plus en plus fort, cherchant désespérément à faire venir la moindre bulle d’oxygène dans ton larynx, jusqu’à te redresser dans un geste flou, ton pied glisse, déséquilibrer par le poids de ton propre corps, tu sens la force au combien plus forte encore de la gravité qui t’attache à elle et avant même d’avoir pu esquisser un mouvement pour te rattraper tu sens le vent de la chute s’engouffrer dans tes vêtements encore mouillés. Au contact du col contre ton dos tu émets un léger cri étouffé mêlé d’un gémissement de douleur alors qu’un sinistre craquement résonne dans tes oreilles. Au même instant la pression contre ta gorge s’estompe et tu devines que la créature, prisonnière de sa propre emprise, a chuté avec toi, se brisant dans ton dos, protégeant ta propre colonne vertébrale.

Le froid était son pire ennemi, à cet instant. Un léger gel commençait d'ailleurs à se former sur ses paupières quand elle se décida à les rouvrir. Juste à temps, autant pour ne pas finir par avoir les yeux collés par le givre que pour apercevoir une tribut arriver et saisir sa baguette. Iverna, si ses souvenirs étaient corrects. Une tribut du district 2. Une sang-mêlé. Ses lèvres se déformèrent en une grimace méprisante, craquelant ainsi la pellicule gelée qui naissait sur les muqueuses pulpeuses. Elle prend une grande inspiration et se relève d'un coup, avant de ne plus avoir le courage, avant d'être retenue par l'apathie et le découragement. Elle secoue la tête, ses cheveux humides fouettant ses joues pâles, et plie et déplie les doigts, faisant circuler le sang. Elle fait de même pour ses genoux, décoinçant ses articulations, grimaçant quand la plaie de sa cuisse se rouvre et que le sang chaud coule sur la texture fluide de son pantalon.

A grands pas vifs, chassant le froid qui la gelait jusqu'aux os, Mara s'approche des souches. Elle tourne autour un instant, avant de repérer sa baguette. Mais c'est trop facile. Il y a forcément un piège quelque part. Elle l'observe sous toutes les coutures sans rien déceler. Et puis, d'autres tributs ont pris leurs baguettes avant elle. Et ils n'ont rien eu. Si piège il y avait, c'était sûrement aléatoire. Elle décida donc de tenter le tout pour le tout, et sa main jaillit, aussi vive qu'un serpent. Ses doigts se crochètent autour du manche familier de son artefact avant qu'elle ne s'écarte vivement. Son regard suspicieux observe encore un instant la souche, avant de se détourner.

A peine a-t-elle fait quelques pas qu'elle se ravise, et revient près des souches. Ces jeux, c'est une compétition, une lutte à mort. Le meilleur moyen pour vaincre ses adversaires facilement serait de les priver de leur baguette. Mais la question du piège aléatoire flotta dans son esprit alors qu'elle étudiait sérieusement la possibilité de faire sa vicieuse. Et son instinct de survie lui déconseilla de prendre cette initiative. Elle avait déjà eu beaucoup de chance de ne pas se trouver face à un piège en prenant la sienne. Elle n'allait pas tenter le diable deux fois.

Reprenant son chemin vers la rive, elle réfléchit alors au meilleur moyen de regagner l'autre côté. Hors de question de s'immerger à nouveau. En observant le ciel, vierge de toute vie, elle eut une idée. Tenant fermement sa baguette, la hongroise se concentra profondément et elle se jeta un sort de métamorphose partielle, sans lâcher la précieuse extension de son bras. Une douce chaleur se répandit dans son corps alors que ses muscles s'étiraient, que la structure de ses os changeait et que son apparence semblait onduler légèrement avant de se fixer à nouveau. Quand elle ouvrit les yeux, qu'elle ne se rappelait pas avoir fermé, elle croisa le reflet d'une femme-oiseau en observant la surface peu ridée du loch. Un sourire incurva ses lippes tandis qu'elle se détaillait. Son dos était recouvert de plumes sombres, et ce jusqu'à sa nuque. Ses os avaient dû atteindre la même structure que celle des oiseaux, étant donné qu'elle fléchissait à chaque brise qui la frappait. Ses bras s'étaient allongés et formaient une paire d'aile à la mesure de son corps encore humain. Seules ses mains restaient visible, à chaque terminaison osseuse. Quant à ses jambes, c'était à présent des pattes, avec des serres redoutables qui lui servaient à s'ancrer dans le sol et à résister aux courants des vents qui se heurtaient à elle. Et ses prunelles n'étaient plus humaines. D'ailleurs, son nez n'était-il pas légèrement plus busqué, comme un bec d'aigle ?

Satisfaite, elle étendit largement ses ailes, serrant toujours sa baguette dans sa main, et inspira profondément. Peu à peu, elle relâcha son emprise sur la berge, et laissa l'air la soulever. Elle battit des ailes, instinctivement, et s'éleva plus haut, maladroitement. Quand elle jugea qu'elle était suffisamment haut, elle entreprit de survoler le loch. En quelques battements d'ailes, la sorcière fendit les airs pour franchir l'étendue d'eau glacée. Elle piqua ensuite vers la forêt, ramenant ses ailes le long de son corps, et ralentit avant de toucher le sol. L'atterrissage fut maladroit. Elle roula dans la terre meuble un moment, avant de s'arrêter en cognant contre une racine aussi grosse que ses deux cuisses réunies. Haletante, elle se releva péniblement et garda les ailes le long du corps. Elle annulerait cette métamorphose quand elle aurait trouver un abris sûr.

Se dépêchant de s'enfoncer dans la forêt, Mara marcha quelques longues minutes avant que son regard d'aigle ne trouve une ouverture. Une grotte enterrée. Vérifiant aux alentours que personne ne se trouvait dans les parages, elle s'y précipita. Et quand bien même aurait-elle eu des témoins, elle ne comptait pas se laisser doubler et garderait farouchement son abris. Elle n'était pas Sainte Magdalene, la patronne de la charité sorcière.

Utilisant ses sens de rapaces, la brune parcourut la grotte qui, au final, n'était pas si grande que cela. Elle ne trouva que quelques rats. Réprimant son instinct animal de fondre dessus pour les manger, elle revint à proximité de l'entrée et posa son dos contre la paroi de pierre. Observant sa baguette, serrée entre ses doigts pâles, et réfléchit intensément. Elle allait peut-être garder cette apparence un peu plus longtemps, tout compte fait. Sa vision était améliorée, et les plumes fournissaient un rempart contre le froid.

Satisfaite de sa conclusion, elle tenta de glisser la baguette dans son décolleté. Peine perdue, les ailes n'étaient pas aussi mobiles que des bras. Elle la garda donc en main, et resta dans les environs de sa grotte pour ramasser quelques brassées de branchages. Elle ferait un feu, tout à l'heure, pour se réchauffer. Après avoir protéger son antre, bien sûr.